— Моня, шо вы улыбаетесь как адиет?
— Изя, а шо мине не улыбаться? Солнышко светит, птички поют.
— Ойц, де вы видели солнце? Это фонари. На улице 7 утра, какое солнце. Какие птички? Это дзеленькает трамвай.
— А вы представьте,шо это солнышко. А трамвай — это тоже хорошо. Мы идём, нам тепло и весело.
— Де тепло? Минус 5.
— Ну, минус пять, не минус 25. Шо уже, само по себе прекрасно. Мы в Одессе, а не в Магадане, шо ещё более чудесней.
— Но мы идём на работу. А лучше бы спали дома.
— Ойц, хорошо шо на работу, а не на лесоповал. А спать в 7 утра? Та вы бы и дома не спали. Кто рано встаёт, тому бог помогает.
— Моня, у вас когда-нибудь бывает плохое настроение?
— Ни-ка-да.
— Значит вы точно. адиет.
— Я не адиет. Я люблю жизнь. И , надеюсь, шо она любит меня.
— Слушайте, я понял. Вы , наверное, приняли с утра на грудь. грам 50 и вам поэтому море по-колено. Да?
— Нет. Просто мне всё по- плечу. Всё ,что я задумал, все обязательно произойдет. Я в это верю.
— А как же это. черная полоса- белая полоса.
— Ой, этих полосочек по жизни. полно. Зебра в полосочку, тельняшка в полосочку, пешеходный переход в полосочку, жезл гаишника в полосочку. Даже любимое платьюшко моей Сонечки тоже в полосочку.
— И шо?
— И всё! Всё, что в жизни есть у меня, всё в чем радость каждого дня. Всё ,что я зову своей судьбой.
— Е-пэ-рэ-сэ-тэ. он ещё и поёт.
— Ой, Изя, во мы и дошли до работы. Сейчас согреемся. Выпьем по чашечке чая.
— Я бы лучше выпил коньячка.
— Шо ж вы за пессимист такой. Как вы можете работать в кондитерской, где выпекают тортики и пироженки с таким отношением к жизни.
— Я сладкое не люблю.
— А у нас сегодня по плану тортики » Пражский» и «Вишневый домик». Там в рецепте коньяк.
— А вы думаете, шо я просто так иду на работу, а не взял отгул? У меня всё записано. шо? де? И када? И скока можно взять домой, без ущерба товарного знака.
— А завтра будут профитроли.
— Значит будет лишнее сливочное масло.
— А медовик с черносливом и орехами?
— ООО, это моё любимое. там в рецепте очень много мёда, орехов и чернослива и сгущенки. много. лишних.
— А зачем вам дома эти продукты?
— Здрасьте. Прихожу домой, приношу излишки. и пеку тортики.
— Вы же сладкое не любите.
— Сладкое не люблю, а работу свою люблю.
— Так несли бы с работы готовую продукцию.
— Здрасьте, она же тама выпекается с нарушением рецептуры. А дома я . не экономлю. У меня строгий контроль.
Автор Марина Гарник
Художник Ирина Бабиченко
Источник
Черный человек
Стихотворение Сергея Есенина
На этой странице читайти стихи «Черный человек» русского поэта Сергея Есенина, написанные в 1923 году.
Друг мой, друг мой, Я очень и очень болен. Сам не знаю, откуда взялась эта боль. То ли ветер свистит Над пустым и безлюдным полем, То ль, как рощу в сентябрь, Осыпает мозги алкоголь. Голова моя машет ушами, Как крыльями птица. Ей на шее ноги Маячить больше невмочь. Черный человек, Черный, черный, Черный человек На кровать ко мне садится, Черный человек Спать не дает мне всю ночь. Черный человек Водит пальцем по мерзкой книге И, гнусавя надо мной, Как над усопшим монах, Читает мне жизнь Какого-то прохвоста и забулдыги, Нагоняя на душу тоску и страх. Черный человек Черный, черный. «Слушай, слушай,- Бормочет он мне,- В книге много прекраснейших Мыслей и планов. Этот человек Проживал в стране Самых отвратительных Громил и шарлатанов. В декабре в той стране Снег до дьявола чист, И метели заводят Веселые прялки. Был человек тот авантюрист, Но самой высокой И лучшей марки. Был он изящен, К тому ж поэт, Хоть с небольшой, Но ухватистой силою, И какую-то женщину, Сорока с лишним лет, Называл скверной девочкой И своею милою». «Счастье,- говорил он,- Есть ловкость ума и рук. Все неловкие души За несчастных всегда известны. Это ничего, Что много мук Приносят изломанные И лживые жесты. В грозы, в бури, В житейскую стынь, При тяжелых утратах И когда тебе грустно, Казаться улыбчивым и простым — Самое высшее в мире искусство». «Черный человек! Ты не смеешь этого! Ты ведь не на службе Живешь водолазовой. Что мне до жизни Скандального поэта. Пожалуйста, другим Читай и рассказывай». Черный человек Глядит на меня в упор. И глаза покрываются Голубой блевотой. Словно хочет сказать мне, Что я жулик и вор, Так бесстыдно и нагло Обокравший кого-то. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Друг мой, друг мой, Я очень и очень болен. Сам не знаю, откуда взялась эта боль. То ли ветер свистит Над пустым и безлюдным полем, То ль, как рощу в сентябрь, Осыпает мозги алкоголь. Ночь морозная. Тих покой перекрестка. Я один у окошка, Ни гостя, ни друга не жду. Вся равнина покрыта Сыпучей и мягкой известкой, И деревья, как всадники, Съехались в нашем саду. Где-то плачет Ночная зловещая птица. Деревянные всадники Сеют копытливый стук. Вот опять этот черный На кресло мое садится, Приподняв свой цилиндр И откинув небрежно сюртук. «Слушай, слушай!- Хрипит он, смотря мне в лицо, Сам все ближе И ближе клонится.- Я не видел, чтоб кто-нибудь Из подлецов Так ненужно и глупо Страдал бессонницей. Ах, положим, ошибся! Ведь нынче луна. Что же нужно еще Напоенному дремой мирику? Может, с толстыми ляжками Тайно придет «она», И ты будешь читать Свою дохлую томную лирику? Ах, люблю я поэтов! Забавный народ. В них всегда нахожу я Историю, сердцу знакомую, Как прыщавой курсистке Длинноволосый урод Говорит о мирах, Половой истекая истомою. Не знаю, не помню, В одном селе, Может, в Калуге, А может, в Рязани, Жил мальчик В простой крестьянской семье, Желтоволосый, С голубыми глазами. И вот стал он взрослым, К тому ж поэт, Хоть с небольшой, Но ухватистой силою, И какую-то женщину, Сорока с лишним лет, Называл скверной девочкой И своею милою». «Черный человек! Ты прескверный гость! Это слава давно Про тебя разносится». Я взбешен, разъярен, И летит моя трость Прямо к морде его, В переносицу. . . . . . . . . . . . Месяц умер, Синеет в окошко рассвет. Ах ты, ночь! Что ты, ночь, наковеркала? Я в цилиндре стою. Никого со мной нет. Я один. И — разбитое зеркало.
Источник
Солнышко светит, птички поют.
Солнышко светит, птички поют.
Сегодня кого-то, наверно, убьют.
Сегодня кого-то, наверно, прикончат.
Быть может и сам кто-то жить не захочет.
Солнышко светит, птички поют.
Вот трупы по речке тихонько плывут.
Вот трупы в кустах себе смирно лежат.
И с дерева, вот, чьи-то руки висят.
Птички поют, да и солнышко светит.
Кто-то кому-то в глаз сейчас засветит.
Кто-то кому-то выколет глаз.
Кто-то кого-то окунет в унитаз.
Птички поют, да и солнышко светит.
Кого-то сегодня КАМАЗ переедет.
Кого-то собьет супермощный спорткар
Кого-нибудь заживо спалит пожар.
Портал Стихи.ру предоставляет авторам возможность свободной публикации своих литературных произведений в сети Интернет на основании пользовательского договора. Все авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице. Ответственность за тексты произведений авторы несут самостоятельно на основании правил публикации и законодательства Российской Федерации. Данные пользователей обрабатываются на основании Политики обработки персональных данных. Вы также можете посмотреть более подробную информацию о портале и связаться с администрацией.
Ежедневная аудитория портала Стихи.ру – порядка 200 тысяч посетителей, которые в общей сумме просматривают более двух миллионов страниц по данным счетчика посещаемости, который расположен справа от этого текста. В каждой графе указано по две цифры: количество просмотров и количество посетителей.
© Все права принадлежат авторам, 2000-2023. Портал работает под эгидой Российского союза писателей. 18+
Источник
Черный человек
Стихотворение Сергея Есенина
На этой странице читайти стихи «Черный человек» русского поэта Сергея Есенина, написанные в 1923 году.
Друг мой, друг мой, Я очень и очень болен. Сам не знаю, откуда взялась эта боль. То ли ветер свистит Над пустым и безлюдным полем, То ль, как рощу в сентябрь, Осыпает мозги алкоголь. Голова моя машет ушами, Как крыльями птица. Ей на шее ноги Маячить больше невмочь. Черный человек, Черный, черный, Черный человек На кровать ко мне садится, Черный человек Спать не дает мне всю ночь. Черный человек Водит пальцем по мерзкой книге И, гнусавя надо мной, Как над усопшим монах, Читает мне жизнь Какого-то прохвоста и забулдыги, Нагоняя на душу тоску и страх. Черный человек Черный, черный. «Слушай, слушай,- Бормочет он мне,- В книге много прекраснейших Мыслей и планов. Этот человек Проживал в стране Самых отвратительных Громил и шарлатанов. В декабре в той стране Снег до дьявола чист, И метели заводят Веселые прялки. Был человек тот авантюрист, Но самой высокой И лучшей марки. Был он изящен, К тому ж поэт, Хоть с небольшой, Но ухватистой силою, И какую-то женщину, Сорока с лишним лет, Называл скверной девочкой И своею милою». «Счастье,- говорил он,- Есть ловкость ума и рук. Все неловкие души За несчастных всегда известны. Это ничего, Что много мук Приносят изломанные И лживые жесты. В грозы, в бури, В житейскую стынь, При тяжелых утратах И когда тебе грустно, Казаться улыбчивым и простым — Самое высшее в мире искусство». «Черный человек! Ты не смеешь этого! Ты ведь не на службе Живешь водолазовой. Что мне до жизни Скандального поэта. Пожалуйста, другим Читай и рассказывай». Черный человек Глядит на меня в упор. И глаза покрываются Голубой блевотой. Словно хочет сказать мне, Что я жулик и вор, Так бесстыдно и нагло Обокравший кого-то. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Друг мой, друг мой, Я очень и очень болен. Сам не знаю, откуда взялась эта боль. То ли ветер свистит Над пустым и безлюдным полем, То ль, как рощу в сентябрь, Осыпает мозги алкоголь. Ночь морозная. Тих покой перекрестка. Я один у окошка, Ни гостя, ни друга не жду. Вся равнина покрыта Сыпучей и мягкой известкой, И деревья, как всадники, Съехались в нашем саду. Где-то плачет Ночная зловещая птица. Деревянные всадники Сеют копытливый стук. Вот опять этот черный На кресло мое садится, Приподняв свой цилиндр И откинув небрежно сюртук. «Слушай, слушай!- Хрипит он, смотря мне в лицо, Сам все ближе И ближе клонится.- Я не видел, чтоб кто-нибудь Из подлецов Так ненужно и глупо Страдал бессонницей. Ах, положим, ошибся! Ведь нынче луна. Что же нужно еще Напоенному дремой мирику? Может, с толстыми ляжками Тайно придет «она», И ты будешь читать Свою дохлую томную лирику? Ах, люблю я поэтов! Забавный народ. В них всегда нахожу я Историю, сердцу знакомую, Как прыщавой курсистке Длинноволосый урод Говорит о мирах, Половой истекая истомою. Не знаю, не помню, В одном селе, Может, в Калуге, А может, в Рязани, Жил мальчик В простой крестьянской семье, Желтоволосый, С голубыми глазами. И вот стал он взрослым, К тому ж поэт, Хоть с небольшой, Но ухватистой силою, И какую-то женщину, Сорока с лишним лет, Называл скверной девочкой И своею милою». «Черный человек! Ты прескверный гость! Это слава давно Про тебя разносится». Я взбешен, разъярен, И летит моя трость Прямо к морде его, В переносицу. . . . . . . . . . . . Месяц умер, Синеет в окошко рассвет. Ах ты, ночь! Что ты, ночь, наковеркала? Я в цилиндре стою. Никого со мной нет. Я один. И — разбитое зеркало.
Источник
Солнышко светит,птички поют. страсти кАкие ВАС стерегут. ))
Послал Василий Иванович Петьку в разведку. Пошел Петька, идет — хорошо, солнышко светит, травка зеленеет, птички поют. В общем красота. Сходил в разведку, возвращается — небо хмурое, все заволокло тучами, травка вся сухая стоит, ни одна птица не поет — жуть. Смотрит, Василий Иванович на берегу речки сидит задумчивый.. . Спрашивает Петька: — Василий Иванович, чего случилось? Чего такой задумчивый? — Да вот думаю, Петька, стирать мне второй носок или нет?? ?
Весна. Тепло. Птички поют. На улице хорошоооо. И иду я такая молодая и красивая, в новеньком платье. Каблучками цокаю, в ушах музыка хорошая играет. Парни заглядываются, оборачиваются. Шастье!! ! До тех пор пока не посмотрела в большое зеркало и не увидела, что у этого чертового платья подкладка задралась, а платье сцуко полупрозрачное. И иду я такая красивая, а труселя мои, леопардовые, за полметра бляха муха видно. !
Собрались как то поручик Ржевский с Пьером Безуховым на рыбалку. Сидят, солнышко припекает, птички поют, но не клюет. И так и сяк не клюет. Пьер скажите «Да! » — говорит Ржевский. — А зачем? — А для процесса инициации психомоторной риторики.. . -задумчиво говорит Ржевский.. .
Стою на балконе, курю. Вечер, тепло, птички поют. Кинула бычок вниз, сплюнула. Снизу, брутальным басом: «ТЫ БЫ ЕЩЕ ПОСРАЛА . «
Холодно стало осень настала птицы помет перестали клевать.. . Чьято корова забор обосрала ну и погода мать её еб.
Источник